Anjo

Eis que, por um acaso do destino, sua nave, que fugiu a tempo da destruição do seu planeta, caiu no meio da praia de Ramos, numa quarta-feira de cinzas ensolarada. Eram seis da manhã e ninguém percebeu. Alguns bêbados acordaram com o estrondo da queda, mas viram apenas uma alegoria de escola de samba fumegando na areia. Nada que merecesse sua atenção.

Dentro, uma criança. Bonita, risonha, olhos azuis profundos. D. Maria, negra, viúva e lavadeira, voltando da ala das baianas no desfile da Portela, viu aquela criança largada e achou uma judiação o que fizeram com o bebê. Levou o moleque pro barraco. Deu-lhe o nome Carlos.

Carlos cresceu forte e sem nenhuma doença. Desde novo, mostrou-se forte como um touro, e parecia precisar menos de alimento que seus esquálidos 4 irmãos adotivos. Sempre que a comida era pouca, fazia questão de dar seu minguado prato para os irmãos. Todos o adoravam.

Adorava a praia e parecia sempre mais forte quando sentia o calor amarelo do sol. Nadava sem medo nas poluídas águas da Baía de Guanabara. Enquanto seus irmãos e amiguinhos apareciam sempre com uma mazela qualquer depois de se aventurarem nas praias do subúrbio (tinha micoses e coceiras em profusão. Até hepatite uns haviam pego), Carlos nunca se abalava. E ficava horas nadando.

Adorava futebol e como era muito veloz e forte, em pouco tempo era o craque do time do bairro. Em um teste no Botafogo, seu time de coração, foi aprovado com louvor. Entrou direto duas categorias acima da sua idade. E ainda era o melhor jogador, disparado. Depois de efetivado, usava sempre uma camisa com a estrela solitária no peito. Se sentia bem com o uniforme.

Teve uma carreira meteórica no esporte. Desde as divisões de base, sempre foi titular absoluto da seleção brasileira. O interesse dos times internacionais foi inevitável e impossível de ser impedido. Foi jogar na Holanda, ainda com 14 anos.

Lá, sentiu muita saudade do Brasil. Seu rendimento não caiu, mas ele ficava triste e não se integrava ao grupo. Numa noite, desejou ter asas e voar em casa, rapidamente, só para beijar a mãe. Seu desejo, milagrosamente, se realizou: alçou voô e, chegou em algumas horas no Brasil. Quase matou a todos de susto. Voltou, voando de novo, para Holanda horas depois. Como sumiu sem avisar, foi punido no clube. Mais um motivo para ficar triste.

Ligou para mãe, que ainda não entendia como ele poderia ter chegado em casa na noite anterior, explicando o que acontecera. Estava muito deprimido de novo. A mãe lhe prometeu uma lembrança inesquecível e que o deixaria muito feliz. Aguardou, ansioso.

Semanas depois, recebeu a encomenda de D. Maria. Um colar, com uma carta. Explicava nela que fizera um cordão para o filho. No pingente, um cristal verde que estava grudado na alegoria onde ela encontrara Carlos, ainda bebê. Pediu que nunca tirasse ele do peito.

O presente deixou Carlos muito feliz. Não se desgrudava do colar, nem no banho. Mas nem tudo eram flores. Misteriosamente, Carlos caíra de rendimento. Não corria bem, não tinha forças, sentia tonturas no campo. Até doente, coisa que nunca havia acontecido, ele ficou. Baixou de cama, por semanas.

A doença era mais grave do que esperavam. Nem os maiores especialistas europeus conseguiram diagnosticar o problema do projeto de craque. A doença era um mistério. Carlo estava magro, pálido, uma sombra do que era. Sempre que se sentia pior, segurava o pingente: sentia a força de sua mãe adotiva na pedra verde.

Ele piorou. Pediu para voltar ao Brasil, para casa. Os médicos, desnorteados, recomendaram isso à diretoria do clube. Quem sabe não melhorava com umas féria junto à família?

Não melhorou. Aliás, piorava a olhos vistos. D. Maria ficou desesperada. Há poucas semanas, viu seu filho querido chegar saudável, como um anjo, de dentro das nuvens. Agora, o via definhar. Levou rezadeiras, benzedeiras, macumbeiras, todo o tipo de ajuda que podia oferecer. Não adiantou.

Carlos morreu dois dias depois de voltar para casa. Nas mãos, o pingente verde que a mãe lhe dera. Foi enterrado junto com ele.